Saint-Valentin – Une histoire d'amour

14 Février.

Il tient une seule rose dans ses mains flétries et tremblantes. Il s'assoit sur le banc. Hésitant. Son corps lui fait mal. Il lui tend la main. Son regard aimant trace les rides de son visage lorsqu'il rencontre le sien. Il lui tend la rose rouge. La teinte de la fleur est profonde, sombre, comme du sang frais. Un sourire se dessine sur ses lèvres, illuminant son visage. Il y a une étincelle dans ses yeux. Elle murmure : « Rouge ? Vraiment?". Il sourit : « Oui. Je te vois tel que tu es réellement. Et la passion et l’amour n’ont pas d’âge. Elle penche la tête en arrière et laisse échapper un doux rire.

Il plisse les yeux, la regardant profondément. Dix ans semblent s'effacer de son visage. Elle a soixante-dix ans. Les rides sont toujours là, mais elles sont moins nombreuses. Le décor change et il est assis à côté d'elle dans une cabine. La petite table est un régal de tapas. Le son de la musique flamenco de la guitare est accentué par le staccato des chaussures d'une femme qui danse sur le parquet. Il traverse la table et lui touche la main. Son regard passe du danseur au sien. Il lui tend la rose unique. « Lequel est-ce ? » "C'est une rose Cherry Brandy." "Vraiment?" "Oui." « Est-ce que tu vas me le dire ? Il sourit. "Les couleurs orange et jaune signifient que je tiens le plus à toi, et je serai là pour toi, toujours et de toutes les manières." Elle lui serre la main.

De retour sur le banc, dans le parc. Il sourit, lève les yeux et passe la main sur ses yeux pour sentir à travers ses doigts les rayons du soleil sur son visage. Il jette un coup d'œil vers elle. Une autre décennie s'efface de son visage. Elle a soixante ans et elle est plus dynamique qu’elle ne l’a jamais été. Ils regardent les lumières scintillantes de la ville se refléter dans les méandres de la Seine. Les sons lointains des accordéons en compétition sont impossibles – joyeusement tristes. Ils sont assis sur un banc en ciment, la tête sur son épaule. Il sort la rose de Damas de son long manteau. "C'est une belle couleur rose!" s'exclame-t-elle avec enthousiasme. "Tu sais ce que ça signifie?" "Non, mais tu vas me le dire !" "C'est le reflet de votre beauté et de votre fraîcheur." Elle commence à rire.

Les bruits des enfants qui jouent résonnent dans le parc. Sa main tend la main pour toucher la sienne. Dix années supplémentaires s'éloignent doucement de sa forme, comme si les vents affinaient les traits d'une sculpture de sable vivante. Elle a cinquante ans. Il lui tend une rose orange. Ils sont assis l'un à côté de l'autre dans le petit bateau flottant, regardant le reflet du soleil couchant sur les eaux douces et ondulantes du lac. "Et qu'est-ce que cela signifie?" "Mon enthousiasme et ma passion pour vous." Elle entremêle ses doigts dans les siens.

Ses doigts saisissent délicatement son poignet. Il se souvient de sa peau souple et ferme. Elle a dix ans de moins, une quarantaine enjouée. Ils sont assis sur un tronc d'arbre cassé dans les bois, légèrement essoufflés. Il ouvre son sac à dos et en sort une rose rose pâle pour elle. Ses yeux s'écarquillent, "Tu l'as porté jusqu'ici ?" "Bien sûr, je devais te donner ça aujourd'hui." « Alors, que signifie la rose ? » » demande-t-elle timidement. "Le bonheur et la joie que je ressens quand je suis avec toi." Elle se penche et l'embrasse.

Le temps s'écoule à rebours, rapidement, comme les pages d'un livre retournées par un vent fort. Il ne sait pas combien d'années ont été effacées. Ils sont assis sur un banc en bois sous le porche de la première maison qu’ils ont achetée. Il la serre fort. Elle lui tend une rose vert menthe. "Quoi? Je suis censé faire ça ! "Je sais, mais j'ai dû le faire cette fois-ci…" "Où as-tu trouvé cette couleur de rose?" « Ce n'était pas facile. Ils n'ont pas de roses vert menthe dans tous les magasins de fleurs. "Je sais! Mais est-ce vraiment vrai?" Il peut à peine contenir son enthousiasme. "Oui!" Son visage prend une teinte cramoisie. « Nous allons être parents ! » Il se souvient de l'incrédulité dans sa voix.

Il la voit quand elle a vingt ans. Elle a des fleurs dans les cheveux et un voile délicat drapant son front, touchant juste le bout de son nez. Ils sont assis l'un à côté de l'autre, sur un canapé décadent en velours rouge sur la scène, face à la multitude de membres de la famille, d'amis et de sympathisants souriants. La salle regorge de roses blanches. Il lui tend trois roses. Elle le regarde d'un air interrogateur. Il parle très doucement. "Eh bien, la rose jaune est pour moi de retomber amoureux de toi." Elle lui serre la main. "La rose lavande est pour vous rappeler que ce fut pour moi un coup de foudre, et la rose bordeaux est pour vous rappeler à quel point vous êtes belle, même si vous n'en avez pas conscience." Il se souvient de son doux et beau rire.

Dans le parc, il se penche et met son bras sur ses épaules. Ils tiennent l’unique rose rouge dans leurs mains entrelacées. Il lui murmure à l'oreille : "Joyeuse Saint-Valentin, mon amour."

Blog/Histoire de Zulfiqar Rashid